Я клинически депрессивный фикалофил на прозаке
Я с неуловимой лёгкостью отпускаю людей. Для меня очень просто потерять человека.
Порой пугающе просто.
Моё сознание слишком умело сохраняет людей, что с гарантией не заставит меня по ним скучать. Закрой глаза. Вот-вот они, как живые.

Но для меня страшная пытка встретить их после долгой разлуки.
У них новые причёски, новые голоса и помниться взгляд был тоже другой.
И когда я вижу этого же человека спустя годы, я вижу призрака.

А в голове на сохранённый образ накладывается новая причёска, голос и взгляд
.
И голова не может фильтровать эти образы. Тогда становиться больно. И хочется выкинуть из памяти.

Но желания, как обычно недостаточно. Тогда кофе. Закрытые глаза.
И воображение окутывает меня в темный мир, гостеприимно усаживает человека в потоки дыма, с профессионализмом кладёт мне мокрый револьвер в руки. Я неумело спускаю курок и следом тёплое "прощай". И улик не найдут в этом дыме, и даже призраки оставленные в реальном мире, кажется, не в курсе.

Ещё сложно, так невыносимо сложно, забыть малознакомых людей, которые уже стали чем-то дорогим.
«Я не успела вас сохранить. Постойте! Постойте! Куда вы?!»

Я только сейчас придумала пафосный ответ на извечное " ты странная"
Буду отвечать, что в голове слишком много трупов.

@темы: шепотом